Noč je bila črna kot premog. Snežilo je kot iz škafa, veter je tulil, kot da bi hotel iztrgati iz zemlje vse živo. Nekje na puščavski cesti, desetine kilometrov od najbližjega mesta, je stal star minibus, ki je bil do koles zagozden v snežnih zametih. Motor je ugasnil, akumulator je bil prazen.
Notri je bila le šibka svetloba svetilke in ženska, ki je stiskala trebuh. Imenovala se je Emilia Brandt, stara trideset let, brezdomka, sama. Usoda jo je izčrpala do zadnje kapljice. Izgubila je dom, delo, moža, nato pa še zadnjo upanje. A otrok, ki je rasel v njej, je ostal njen edini žarek upanja.
In zdaj, sredi snežne puščave, je bil ta žarek pripravljen, da pride na svet – v najbolj strašnem trenutku. Vedela je, da pomoči ne bo. Telefon je bil prazen, avtomobilov ni bilo, ceste so bile zasnežene. Vsak porodni sunek je rezal telo z bolečino, dih je izbruhal v oblakih pare. Na tla je položila stare jakne, poskušala ni kričati, a veter je vseeno preglasil zvoke. »Potrpi, mala … potrpi še malo,« je šepetala skozi solze.
A moči so jo zapuščale. Mrzla je prodrla pod obleko, prsti so otrpnili, oči so se zapirale od utrujenosti. Emilia skoraj ni več čutila bolečine – le tiho željo, da bi otrok vsaj uspel vdihniti zrak … vsaj za sekundo. In nenadoma – bučanje. Najprej šibko, potem vse glasneje. Skozi snežno nevihto se je razlegel hrup motorjev.
Nekaj slepečih žarkov je pretrgalo snežno odejo. Emilia je dvignila glavo. Iz nevihte, kot iz drugega sveta, je pripeljalo deset motorjev. Ogromne motorje z utripajočimi žarometi in rjovečimi motorji.
Pred njimi je bil moški v usnjeni jakni z napisom »Iron Brotherhood«. Njegov obraz je bil pokrit z ivjem, oči je stiskal zaradi snega. »Prekleto, vidite to?!« je nekdo zaklical. »Tam je avto!« Motoristi so se ustavili, skočili z motorjev in pritekli k kombiju. Eden je izlomil vrata. Iz notranjosti se je zaslišal šibek krik. Ženska, bleda, prepotena, je stiskala trebuh. »Rodi!« je zaklical eden. »Hitro, fantje, prinesite odeje!« Delovali so brez besed.
Eden je slekel jakno in jo položil pod Emilijino glavo. Drugi je prižgal žaromete vseh motorjev, da bi ustvaril vsaj malo svetlobe. Tretji je prinesel prvo pomoč. Snežilo je, a znotraj tega kroga je bilo, kot da se je pojavil otok toplote in odločnosti. Vodja, visok moški po imenu Markus, je pokleknil poleg nje.
»Poslušaj me, draga,« je rekel mirno. »Mi smo z vami. Zmoremo. Gledala ga je skozi tančico bolečine in komaj izdihnila:
»Ne morem…« »Zmoremo,« je rekel odločno. »Zdaj ali nikoli.
Zunaj je tulil veter, znotraj pa se je vse ustavilo. Nekaj dolgih minut – kriki, dihanje, ukazi, sneg, para, roke, ki so stiskale njeno dlan… In nenadoma – otroški krik. Čist, prodoren, živ.
Eden od motoristov, ki mu je treslo roke, je zavil dojenčka v svilen šal, nekdo drug je dal svojo srajco. Emilia je jokala, ne verjameč, da sliši ta zvok. »To je deklica,« je rekel Marcus in se nasmehnil. »Močna, kot njena mama.« Iz motorjev so naredili improvizirano zavetje, da bi zaščitili žensko in otroka pred vetrom.
Eden od fantov je po radijski zvezi poklical najbližje mesto in naročil rešilca. Ko so reševalci prispeli, so motoristi še vedno stali okoli in ogrevali motorje, da bi ogreli zrak. Ko je zdravnik odpeljal Emilijo z dojenčkom, se je Marcusu rahlo nasmehnila: — Zakaj ste sploh bili tukaj? On je skomignil z rameni:
— Vsako leto na ta dan vozimo po tej cesti. Danes je dan, ko je umrl naš prijatelj. Vedno se ustavimo, kadar čutimo, da je treba komu pomagati.
Ni mogla odgovoriti. Samo stisnila je hčerko k sebi in pogledala skozi okno rešilca. Sneg je spet začel padati, a med belo meglo je videla deset luči, ki so počasi izginjale v temi.
Od takrat vsako leto, ko je prišla zima, je skupina motoristov prišla v bolnišnico tega mesta. Prinesli so igrače, odeje in bonbone za otroke. In vedno – na isti dan.
Ker so tisto noč, v viharju in snegu, postali več kot le bratje na cesti. Postali so angeli iz snežne nevihte.
